Вы здесь
«Грозовой сгустился свет…»
* * *
Родины пасмурный свет,
легкость древесного шума:
кто-то прекрасно придумал
грустного счастья секрет.
Стелется дым заводской,
стяг ли державный по ветру…
Вот так простор! Но два метра
ждут за чертой городской…
И хорошо, если так:
просто, надежно и прочно.
Небо — нетвердая почва
и неразгаданный мрак.
Вот потому и легка
ноша нависшего свода
с тягой извечной к уходу
дымом да под облака.
* * *
Какая синь на белом свете!
Пусть думают, что Бога нет,
Он сохранил меня до этих
уже почти прозрачных лет,
многозаботливостью мира
отягощая не вполне…
И даже — странно молвить — лира
еще при мне, еще при мне.
* * *
Город. Или деревня.
Листопадные дни.
Тихо и равномерно
проплывают они.
Может, к небу причалить?..
Как всевышний привет,
меж деревьев печальный
и торжественный свет.
И срывается ветер
пусть с ветвей наугад.
Я зажился на свете
средь сует и утрат.
В стольном граде Отчизны
иль в медвежьем углу
Вседержителю жизни
воздаю я хвалу.
Этюд
Сверкнет стремительная речка,
потонет средь глубоких трав…
Как лето раннее беспечно!
Светлеет мира дикий нрав.
И небо обнимает плечи,
и долго, на манер игры,
смотрю, смотрю, как бьется вечер
в дрожащем шаре мошкары.
* * *
Жива страна, что, в общем, невозможно.
И век мой в ней проходит налегке.
Я сбережен, хоть и зажат надежно
в неласковом державном кулаке.
А как иначе? Дай нам только волю,
забросим все — семью, работу, быт,
уйдем в бега, сорвемся в чисто поле…
И Магадан, как водится, открыт.
Что о демографическом провале?..
Смотрю в окно. Народу пруд пруди.
Ликует, как его ни убивали.
И Ленин спрятан в сквере, позади.
* * *
Грозовой сгустился свет,
теплый дождь пошел…
Никакого смысла нет,
просто хорошо.
Дождь пошел, и ты иди:
вот оно, родство.
Ничего, что впереди
нету ничего.
* * *
Красуясь, проходит земное,
становится воздухом снег.
Гребец оставляет каноэ
во власти изменчивых рек.
Он медленно сходит на берег
с веслом бесполезным в руке.
И ветер — бесшумный холерик —
бушует в волнах вдалеке.
Бескровное небо белеет,
темнеет пустая вода…
И только былое теплеет
под гнетом грядущего льда.
* * *
Замер дождь в близлежащем лесу.
Этот август медлительно-долог.
В окнах «белый налив» на весу
и пруда полукруглый осколок.
Лето все-таки тихо уйдет.
Стукнут капли в пустое корыто…
Что хозяин? Ни капли не пьет —
грядки пленкой вспотевшей укрыты.
…Льдинкой звякнет ведро в холода,
в лужах первого снега шипенье.
Есть отрада простого труда.
И терпенье, терпенье, терпенье…