* * *
Сказал я спичке: «Спичка, спи», —
и затушил ее о ветер.
И полыхнул пожар в степи,
и дрогнуло письмо в конверте.
Мир стал отчетливей, но злее,
вот серый зрак луны раздут.
Реальность под конвоем зренья
в СИЗО фантазии ведут.
В окно фонарь сочится черный,
я жду один, полураздет,
когда период сей отчетный
отечный завершит рассвет.
Но сабля слабая созвучий
не рассечет песочный плеск.
И в день я вывалюсь, измучен,
переживать его гротеск.
Нет, зла на жизнь я не держу,
я просто слишком...