* * *
Приду на улицу милую, а может быть, не приду,
туда, где акации желтые качаются, как в бреду,
туда, где они кончаются, где в трещинах вся стена,
где время со мной прощается и мама уже не видна.
Приду я туда не странником, которому не нужны
трофеи, они — отцовские, с далекой такой войны.
Но помню, мы были «фрицами», и снова была война,
а рядом была милиция, и нас берегла она.
* * *
Не там ли, родная, мы жили,
не там ли рожали детей?
Мы город сибирский любили
и быт наш без всяких затей.
...